Vediamo se ho capito il meccanismo (e, soprattutto, se funziona anche in altri settori):

Comincio ad essere parecchio perplesso su tutta questa enfasi che si fa intorno alla figa. Diciamolo francamente, in fondo si tratta di un buco umidiccio e qualche lembo di pelle, il cui costo in fatica e denaro a volte è spropositato, per ottenere solo qualche istante di effimero piacere. Per non parlare del fatto che per ottenerla devi portarti appresso anche tutta la donna che ci sta attorno, alle volte addirittura una bionda, ed alla fine non è neppure detto che te la dia.
Quanto tempo e quante risorse abbiamo consumato inseguendola, blandendola, sognandola, per poi ritrovarci a vederla solo in fotografia ed a fare ancora una volta tutto da soli?
Ne vale veramente la pena?
Il gioco vale veramente la candela?
Mah, forse è meglio la playstation*.

 

*Questo di fare il paragone con un altro prodotto è il tocco di classe che fa la differenza.

 

• anche se non ho capito la sua formazione (penso che abbia voluto puntare sull'esperienza) difendo Donadoni a spada tratta. Oltretutto la sfiga ha fatto la sua parte;

• iPhone! iPhone! iPhone!!! (Aspetto solo le tariffe, ma la decisione è presa ed il dado è tratto, so già come spendere la quattordicesima);

• viva la gnocca

 

Scoop della gazza*: Pato tromba.**

*= in realtà di GQ

**=giusto per cambiare argomento

 

 

Il 2008 è l'anno internazionale della patata.

 

 

Scusatemi,

ma devo

per forza

pubblicare

un post

che abbassi

nella pagina

quello

precedente.

Quella foto

della Canalis

mi procura

uno sconquasso

ogni volta

che

apro il blog,

oltre

a mettere

a rischio

la mia

immagine

professionale.

Se dovessi

essere

beccato

da qualche

collega,

con l'occhio pallato,

verso

l'immagine

sul monitor,

non sarebbe bello.

E' necessario.

 

Piove, piove,

la gatta non si muove,

si accende la candela, 

si dice buonasera...

Sono proprio delle sagome gli inglesi. E sono delle sagome anche i ricercatori in generale. Figuriamoci quindi i ricercatori inglesi. Anche quelli che si sono presi la briga di studiare ogni quanto tempo un tifoso inglese medio pensa alla sua squadra. Il risultato? 12 minuti. Questo il tifoso medio, che se invece si chiede ad un ultrà l'intervallo tra un pensiero rivolto alla propria squadra e l'altro diminuisce fino quasi ad azzerarsi. Non ci credo che si azzera del tutto, ogni tanto anche loro devono avere qualche distrazione, che so, magari robe semplici, pensierini elementari, da ultràs, ma diversi dalla squadra. Tipo "cacca", "pipì", "Gnam gnam".

Vista la notizia, mi sono soffermato anche io a pensare ogni quanto tempo penso al Milan, ma così m'è venuto da pensare al Milan, al fatto che stamattina ho pensato che oggi  è l'11 maggio (11 maggio 2001, e questa data non la scorda più nessuno, ma soprattutto l'azzurronero, perchè quel derby l'abbiam vinto sei a zero) e mancano 12 giorni alla finale di Champions, e poi m'è venuto in mente che sarebbe bello se Sheva dovesse davvero tornare e riprendere la maglia numero 7, e sarebbe ancora più bello se quel 7 corrispondesse poi al numero delle Champions che abbiamo vinto (qui, lo ammetto, mi sono toccato per scaramanzia), per cui penso che da questa cosa non se ne esce. Che se penso a quante volte penso al Milan, poi penso al Milan, per cui altero il dato, e se ci penso ci ripenso, e quindi come cacchio hanno fatto a tirare fuori una cifra così precisa, quasi evocativa?

E poi, soprattutto, a cosa pensano nei altri 11 minuti?

 

Per non scontentare nessuno, al Senato, parla di figa.



(Nella foto un promemoria. Sai com'è, siamo al senato.)

Volete che proprio ve lo dica?
Ve lo dico.
Oggi è il giorno del cicciobombo brasileiro e non me ne frega niente.
Ma niente niente.
Quello di cui mi frega è la doppietta del pesce veloce del baltico.
Sì, direte voi, bella forza, contro una squadra di quarta categoria. Intanto li ha fatti, due gol, ed io (che se devo portare rancore lo faccio per cose molto più serie) sono veramente molto contento per lui.
Il mio unico rammarico è che me la sono persa, perchè ieri sera ho preferito guardare la Gialappa's (a proposito, ma che gnocca è la Canalis? Quando, durante uno sketch, le si è visto uno spicchio di mutanda, non ho potuto trattenere una solitaria ovazione spontanea).

(Ovazione, OVAZIONE, non erezione).

Comunque, tornando al balùn, Sheva e Ronaldo hanno la stessa età. 30 anni.
Il primo è in crisi, la prima crisi seria della sua carriera, ma personalmente sono convinto che si riprenderà, anzi, che alla fine di questo campionato i tifosi dei blues non potranno far altro che fregarsi le mani.
Il secondo sembra un giocatore in declino, e francamente non capisco tutta questa fregola di portarlo al Milan.
Non è che si può fare uno scambio?



P.s: in ogni caso li scambierei entrambi con la Canalis, che è pure più giovane.

No, questa sera non l'ho vist il programma di Cochi e Renato.
Ci sono capitato solo nel finale e, scusate se è poco, sono rimasto folgorato.



Camilla Sjoberg.

Se inquadrassero sempre lei, potrei vedermela anche tutta, la terza puntata.




Quando non era bionda.

Ma per dirla tutta, avrei preferito essere indicato come uomo dell'anno dal calenderio della Corvaglia.

Devo fare qualcosa per quella foto la sotto, che adesso è giusto di fianco ai link.
Ogni volta che la vedo mi viene un mancamento, roba che il berlusca è un dilettante, ma non ho il coraggio di cancellatla.
Prima o poi la mia collega potrebbe trovarmi riverso sulla scrivania, con la testa sui tasti ed un filo di bava che cola dalla bocca.
Il blog è uno strumento del demonio.

"Uno non può mica passare l'esistenza a pensare a quello che c'è sotto le mutande (che invece non ci sono) di Britney Spears."


E perchè no?
L'alternativa qual'è?
Passare le giornate a pensare che Previti la farà franca perchè dai e ridai alla fine ha trovato un giudice della cassazione che gli spostasse il processo a 6 mesi dalla prescrizione?
Passare le giornate a pensare al nuovo papa americano, Giorgio Bush II, che fedele alla linea rivela che ci sono solo due metodi di prevenzione efficaci contro l'AIDS, l'astinenza oppure andare a violentare ragazzine in Iraq?
Passare le giornate a pensare al nano redivivo, al quale è apparso niente po' po' di meno che lo stesso G.W.B. in persona che gli ha detto "Silvio, get up and walk on", e lui s'è alzato (l'ennesimo miracolo italiano) e s'è avviato, a piedi, verso Roma (non prima di essere andato a trovare la mamma)?

Certi giorni pensare ad altro non è solo una distrazione, è una strategia di sopravvivenza.



Evviva la figa.

In questi giorni sono affamato di sole notizie inutili e leggere.
'fanculo la finanziaria, 'fanculo la gita in turchia dell'uomo con la sottana, fanculo, il nano malaticcio, 'fanculo tutto il resto.
Quando mi sveglio l'unica domanda che ho in mente è: chissà se anche stanotte Britney Spears s'è fatta un giro di paparazzate senza le mutande?

Oggi ho un diavolo per capello.

Anche il basket femminile, per esempio, ha il suo bel perchè.



(Foto da Gazzetta.it)

Per come la vedo io, quello che conta non è tanto il velo, quanto quello che c'è sotto.

Oggi è mercoledì.
Ho verificato sul calendario in ufficio (quello della banca, che quelli che piacciono a me non posso appenderli). E' proprio mercoledì.
Strano, sembra un lunedì.
Sembra anche una domenica, visto che stasera c'è il campionato. Ma ormai siamo abituati a queste stranezze.
Più che altro oggi è proprio un lunedì mascherato.
Per cui, visto che il calendario della banca non mi soddisfa e non rispecchia la mia sensibilità interiore, cambio il calendario.
Almeno sul blog.

Mi sudano le balle.
Il sudore aumenta l'attrito, per cui quando mi girano, le balle fanno più male.
Se non vivessi a Milano probabilmente scriverei e direi "palle" invece che "balle".
Ma vivo a Milano, sono nato da queste parti ed ovviamente, per condizionamento ambientale, dico "balle" invece che palle".
Mi piace di più.
Dico "La Simo" invece che "Simo" (una amica che saluto).
Mi piace di più. Mi è entrato nell'orecchio così. La Simo senza articolo sembra incompleta.
Dico "FIGA" invece che "FICA".
Mi piace di più e trovo sia più adatto.
La fica mi sembra spigolosa e pungente.
La figa è morbida e calda.

Credo di poter affermare, senza tema di smentita, che queste siano le uniche curve che mettono d'accordo tutti..

Con giorni lunghi di colori chiari ecco Luglio il leone:
riposa e bevi, e il mondo attorno appare come in una visione.

Noto con malcelato dispiacere che nessuno ha risposto al mio accorato appello, per cui sarò costretto a continuare a procedere a caso sperando di non fare troppi danni. Purtroppo questo è l'ennesimo segnale di un malcostume diffuso nella blogosfera; se fossi fanciulla pettoruta (e non uomo villoso) ed avessi scritto un post del genere: "Non ci capisco niente di queste cose informatiche, ma ho due grandi poppe. Non c'è un uomo veramente virile e profondamente capace che voglia garantirsi l'eterna ed incondizionata gratitudine di una ragazza bisognosa, aiutandola a spostare a sinistra la foto nel suo template?", probabilmente avrei ricevuto una vagonata di suggerimenti validi.

Anzi, molto probabilmente avrei tentato di dare un suggerimento anche io. 

(nella foto, una giovane blogger in evidente difficoltà)

- Scusi, ha da accendere?
- Come no, sono tutto un fuoco.
(Perdonate la banalità, ma a me in certe stagioni mi viene come una carica che non vi so dire, sarà l'assenza di calcio).

Le cameriere del Moka

Ci andavamo spesso una volta, al Moka. Andavamo a bere birra, quando c’erano poche donne ed eravamo una compagnia di debosciati che bevevano più di una provincia tedesca.
Io ci vado ancora, adesso, a vedere le partite del Milan. Ma da un po’ di tempo il locale non è più lo stesso.
Il proprietario è sempre lo stesso, ormai ci conosciamo, mai che mi abbia fatto uno sconto, anche minimo, anche se probabilmente ho pagato le cure dentistiche di suo figlio.
La birra è sempre la stessa, ottima Martin’s alla spina servita alla temperatura giusta.
I tavoli sono sempre quelli, scavati da centinaia di mani poco sapienti che hanno inciso nomi, disegnini, slogan ed altre stronzate.
Però una volta c’erano cameriere di quelle che se per caso ci cascava sopra un occhio, dei tuoi ovviamente, atterrava sapientemente sul morbido e si fermava, rimaneva lì a lungo, su quei seni, su quei sorrisi circondati da labbra carnose, su quelle curve.
Adesso se casca un occhio sulle cameriere , scivola per terra e rischia di essere calpestato. Si vede che ora le fanno così, piccoline, biondine, senza curve, senza “appeal”, quasi insignificanti.
Non ci sono più le cameriere di una volta, è proprio vero che si stava meglio quando si stava peggio.